Среда

Среда. Сентябрь уже проходит.
Вернее, тянется к концу,
Как нимфоманка. На исходе
Мое терпение к Творцу.
Погода портится и ветер
Мне шепчет ласково и зло:
"Как я, пошастай по планете,
Взвалив, как крест, себе весло."
Я усмехаюсь. Мы с ним дружим.

Среда. Усталость на работе -
По сути - морфий. Викодин.
Пока мой мозг кипит в заботе,
Не сознаёт он, что один.
И вечера страшней, чем утро,
Когда, вставая из могил,
Что как кровати почему-то,
Я каждым встречным говорил:
"Живём нормально и не тужим."

Среда. Посредственная осень -
Без ярких листьев и дождей.
Весна почти - в причёске проседь
И прищур опытных ****ей
В усталом взгляде. Все эпохи -
Лишь эхо, повторений блик,
Они не хороши, не плохи -
Не может быть плохим двойник.
Мы все - на привязи и кружим.

Среда. Среда для обитанья,
Питательная, как всегда,
Растит нас - плесени преданья
Смешны для божьего суда,
Но не для плесени. Возможно,
Мы для чего-то и нужны -
Пенициллин там... Впрочем, ложно -
Все оправданья не важны.
Не надо больше слов, мой бог. Не нужно.