Открытие...

Закрыты летние кафе.
Дожди, косматые туманы
вернули в мир аутодафе:
меняя жизнь, ломая планы
исчезло солнце и тепло
из скверов киевских и парков,
и я решил зиме назло
не доставать из шкафа парку,
а из Борисполя в Орли,
добавив драйва в песню Ёлки,
лететь, чтоб где-то там, вдали,
Париж, присутствием недолгим,
напрячь: пусть помогает мне
вернуть упущенное лето.
Хотя он тоже из камней,
но здесь, по слухам, больше света.
Гоген добавил, Ренуар,
Тулуз-Лотрек, Моне, Пикассо?
А может быть любви муар,
Нотр-Дам с обилием левкаса?
Тайком ищу тебя в толпе
и в Тюильри, и на Монмартре.
До Рождества хочу успеть,
мычу псалмы, молитвы, мантры.
Свои стихи не стал читать,
а вдруг обидится Петрарка:
«Не смыслишь в рифмах ни черта,
от строк ни холодно, ни жарко».
Темнеет быстро и пока
не передумал – рву тетради.
Не обессудь, храни река
обрывки мыслей, Бога ради.
А я домой вернусь.
К восьми.
Соприкоснутся наши лица.
«Париж прекрасен, mon ami,
но без тебя он не столица…»