Одно письмо

Одно письмо не смел я сжечь
В огне отчаянных минут.
Для вас пусты отныне речь
И нежное касанье рук.

Вам не нужны отныне взгляды,
Презенты ценности любой.
Без них по-своему вы рады,
Без них вы искренни собой.

А то письмо я, скомкав, бросил,
Да в самый тёмный угол стен.
И пусть его во мрак уносит…
Теперь и я с собой смирен.

Сказал бы «многое понятно».
Но что скрывать во мне глупца…
И глупость вся так необъятна,
Что не видать, увы, конца.

И вам изъян известен мой,
Но знать не можете вы лишь,
Что в том письме я с головой
Поникшей в самый тёмный низ…

Пронзённый тысячами стрел
И чернотой покрытый смольной…
Без вас я будто просто тлел
И никогда не жил довольным.

Я там хотел забыться, сгинуть!
И… чёрт меня возьми! Не смог…
Да лучше б мне ума задвинуть,
А всё прошедшее в урок.

Не смог, а быть вернее — не желал
Ваш образ прочь изгнать из сердца.
Ведь вы, о ком я так мечтал,
Как мать для сирого младенца.

Простите мне, за то письмо…
Коль сжёг бы я тогда в огне,
Ужели было б мне темно,
Да там внизу, на самом дне?

А вспоминая вас, я нынче
Невольно улыбаюсь, право.
Душа моя теперь не хнычет —
Парит и радуется здраво.

И вы, уверен, временами
В задворках памяти своей
Всё то, что было между нами,
В пылу невиданных страстей…

Всё улыбаетесь, смеётесь,
Быть может иногда грустите,
Но вы поистине живёте!
…а за письмо, прошу, простите…