Закончен вздох,
Мертва строка,
Убиты мысли у поэта,
Но не стереть во все века написанного им куплета.
Идут дожди,
Цветут поля,
Часы наматывают бремя,
И тело сгнило навсегда,
Но не убить строки поэта.
Разбиты войны, и слова уже не ставят пробы звука,
Но наделён, он богом сна, написанном в ночи стиха,
Очередного боли света,
В мерцании его огня пришедший в рифмы на века
Оставив тленный привкус духа.
Бессмертие
© Copyright: Олег Нефедов 2, 2017
Свидетельство о публикации №117121605919
Свидетельство о публикации №117121605919
Рецензии