В осени дней скоротечных моих
ценен мне каждый написанный стих,
но ненаписанный - трижды дороже,
хоть и написанным будет он всё же
там, где иному - «иным» быть негоже.
Всё может быть, даже то, что не может
дать мне понять, что мой разум не гложет,
а поедом просто умственным ест!
Что есть мой разум? Гора Эверест!
Чтобы взойти на мечту я не смог?
Будешь свидетелем, Праведный Бог!
Но Эверест оказался Эльбрусом,
в тысячу раз умалённым в размерах.
Я, став на холмик, заплакал: кому -
сам Эверест, а кому - с гулькин нос!
«Но гулькин нос даже шнобелей круче,
если ты рослый!» - мне крикнули сверху.
Не с Эвереста ли крик тот донёсся?
…Я с этих пор вверх смотрю: вдруг увижу,
кто там стоит на моём Эвересте?
Что есть мой разум?
© Copyright: Анатолий Смоляр, 2017
Свидетельство о публикации №117121603910
Свидетельство о публикации №117121603910
Рецензии