Белый вечер

Белый вечер. Снегом, словно мехом, доверху укутано окно.  Ищешь голос, а находишь эхо, отовсюду слышится оно - многим повторить тебя охота, всем, кто в окна светлые глядел.

Спит мой сад. Уютная дремота царствует вдали от бренных дел.  На стекле морозные узоры расцветают в золоте огней.  Верю, что светлее станет скоро. Даже в череде безумных дней, где порой от темени и фальши не укрыться,  - радуюсь лучу.  Я не знаю, что там будет дальше, потому – вздыхаю и молчу. 

Горьким стало всё, что было сладким – это время катится вперёд. Только разгадаешь все загадки, и опять за новыми в поход,  не вникая, что порой пустое – то, что под обёрткой расписной. А своё – привычное, простое – оставляешь с грустью и виной.
Свет погас, мелодия осталась. Кто-то звёзд насыпал в синеву. Может, для кого-то это малость,  ну, а я и нынче ей живу - каждому своя досталась сказка. В редкие минуты тишины кто-то одинокий ищет ласки, кто-то ищет славы и войны. Я смотрю почти что безучастно, не вернёшь размётанный уют. Только жаль, что часто, слишком часто, люди притворяются и лгут, выдавая праздность за участье, за любовь – корыстный интерес.  Может лучше так? Без грёз, без страсти, без тепла и много ещё «без»? Каждый выбирает то, что мило, и к чему лежит его душа.

…Холодно. Вода в ведре застыла.  За окном кружится, не спеша, снег – как век. Он никого не судит, он  - Зимы пречистая печать.

Мы уйдём, но долго ещё будет отзвук прежней нежности звучать