Cказание...

она не знавала ответов,
и ей не давали дышать…
ей очень давно пояснили,
что в жизни ей лучше молчать.
она не умела как проще,
под дых получала за все,
и синие пятна, где ребра,
скрывала под желтым пальто.
она не прощала ошибок,
теряя людей, как листки,
и в комнате сьемной без крыши,
все терла от боли виск’и.
и ей не давалось ужиться
с той жизнью, и телом своим.
но в эти глаза не влюбиться…
нельзя было людям чужим.
но это любовь их пугала,
за каждой слезой был рассказ,
и вера ее покидала,
когда уходили в анфас.
и слезы ее иссушились,
глаза превратились в угли,
но силы ее не простились.
и мерно шептали: живи…
ответы ее находили,
неспешно, годами летя,
но люди опять уходили,
забрав километры вранья.
она подружилась с листвою
но жизнь проживала в бреду.
читала рассказы прибою,
а в чай добавляла мечту.
она каждый раз пол стакана
пила небо с тучами днем,
и также упорно писала,
под северным сизым дождем.
и дождь услыхал ее мысли,
и ветер услышал мольбы,
и листьями весть переслали
о той, что жила без любви.
и в дальнем углу небосклона,
меж скалами бурных морей,
та весть стала гулом от горна,
ее повторяли сто дней.
и в день на заре когда ветер
пропел ее вновь в сотый раз…
мольбы долетели под вечер
к тому, кто молился во снах.
к тому, кто ошибки не делал,
к тому, кто под дых не давал,
к тому, кто любовью не предан,
и сердцем о нею мечтал…
он ветром гонимый скитался,
он ночью прикрытый сиял…
уйти он не мог, он поклялся
найти. он ее отыскал.