Ты врешь, что любишь меня,
А я вру, что я тебя - нет.
В этом вся ирония сексуальности:
Никогда не любить в ответ.
Знаешь, это так трудно -
Изо дня в день выдавать себя за другого.
Как, когда любишь Матисса,
Делать вид, что тащишься от Ван Гога.
Знаешь, сложно не вздрагивать,
Когда невзначай целуешь меня в затылок,
Когда трогаешь мои волосы,
Будто танцую на осколках винных бутылок.
И так хочется, чтобы ты знал,
Так ведь стало бы куда легче.
Но женщине суждено притворяться,
А мужчине - разбивать ее сердце.
Мне с такою игрой - в театр,
А тебе с равнодушием на Бродвей.
Ты врёшь, что любишь меня
© Copyright: Соня Дейч, 2017
Свидетельство о публикации №117121503104
Свидетельство о публикации №117121503104
Рецензии