Собрание поэтов

Двенадцать часов дня, в холле.
Ожидания великих персон-поэтов.
Ищут старики "новых" глазами
Для подпитки души, для кражи сонетов.

Вон там в первом ряду сидит куга,
Юнец жаждет знаний и ума.
"Беги, не жди беды,
Иначе Они доберутся и до тебя.

В другом ряду амбициозный коллега,
Видимо, не первый год в поэзии,
Но для него литература - инструмент для правления голосом,
Быть "президентом" для таких, как я, нетрезвых, кларнетом.

А в конце длинного зала девушка
В длинном бежевом свитере
С записной книжкой в руках,
На пережеванной бумаге пишет:
"Категории две:
Сумасшедшие и гурманы,
Нас, поэтов, относят
Ко второй драме".

Выходит на красную сцену
Человек с большой буквы,
Говорит о великом значении,
А уж лучше бы я послушал,
Стоящую позади,
Немую стену.

Вздыхаю. Меня сюда привело
Письмо хозяина этой идеи.
Хотел написать, что не ново,
Читал уже эти новеллы,
Но на обратной стороне
Адресная строка загорелась.
Пришлось идти по следам,
По моралям людей сверхвысоких ролей.

Подсаживается ко мне приятная дама,
Просит угостить ее после шампанским.
Думаю:"Да, надо бы, надо",
Но вспоминаю, что я не ищу любви или страсти,
Что обман глаз и я уловил,
Что вместо дамы в платье цвета клюквы,
Сидит рядом мужчина
И перебирает что-то в брюках,
Достает по одной...букве?
И клеит их мне на письмо,
Принесенное вчерашним утром.

- Вот, где я живу, -
Смотрю на адресную строку,
А там курсивом писано:
"В твоем разуме, в твоем мозгу".

И громкий всплеск оваций,
Все зовут меня?..
Ноги несут на сцену и я вкратце,
Должен описать, что считаю я?

Я смотрю на публику и грациозно
Из меня вылетают два слова:
"Я - никто"
После вопрос, застающий всех врасплох:
"И что?"

Мы препарируем наших тараканов в голове и подаем это под соусом поэзия!

Смотрю на лица ошарашенных,
Президент строит из себя "толерантность",
Юнец этическую грамотность,
А девушка в конце вырвала листок
И записала это как данность.

А завтра в газетах появится лицо и кричащая надпись,
Я же буду перечитывать письмо
И повешусь,
                Ну и что?

И через века я снова явлюсь в этом холле,
С Маяковским, Есенином и тому подобных самоубийц.
Снова увижу неспелые лица,
Высокого полета птиц,
И лицемерных, падающих ниц.
Нас снова заставят слушать и говорить,
Но о нашем смысле забудут,
Мёртвый поэт никому не нужен,
Живой, кстати, тоже,
Поэтому, читатель, остановись!