Облака

Облака…               

Родных просторов сила глубока.
Их не объять и мерой не измерить
Вольны – как Волга Матушка река.
В них можно только безгранично верить!

То ватным одеялом облака,
То кожею морщинистой старухи,
А то водоворотом гопака
Под молнии несут узор разрухи…

Под ними даже колокольный звон
Глухим набатом рвёт на брызги нервы,
Мертвеют ниши тёмные окон
И затихают в оторопи стервы…

Свинцовый пруд, угрюмая река,
В «шрапнели» воды уносящая куда-то,
Папаха на два пуда казака,
Луч солнца, убежавший без заката…

Авоськой полной налиты дождём,
Снегами и метелями богаты
Трескучим в шапках лютым февралём,
Из льда творящим царские палаты…

Подчас предтечи радуги-красы,
Грибных дождей и урожая хлеба.
Мне милы в полудённые часы,
Когда барашками по сини неба

Едва бредут под луга фимиам
От горизонта и до горизонта.
В жару прохлады миг даруя нам
За просто так. Без нынешнего понта.

А в зной белёсый перьями зенит
Украшен под безветрие погоды
И елей пирамидных малахит
В полях бескрайних сказочной природы.

Под сенью их так расчудесно спать,
Как словно под пуховым одеялом,
Прижавшись тесно – от души мечтать
И о большом, и даже самом малом.

Сближают из небес, разводят нас -
То мёртвые, то резвые, живые,
С подсветкою багряные подчас,
Но никогда, заметьте – деловые…

За что по сердцу мне – не знаю сам.
Порою даже солнышка роднее
Те, кто угодны мудрым небесам.
Из года в год люблю их всё сильнее…
14.12.2017