На колкость ночной позёмки
Кривится, ругаясь, рот.
Влетают в глаза осколки.
По венам стекает лёд,
Сковав и мечты, и чувства,
Но нынче им грош цена.
На сердце легко, но пусто.
В душе – безразличность сна.
Её уже не согреют
Любовь и вино, и стих.
Так быстро, без сожалений
Приходишь в страну глухих.
Нет, видеть, и слышать буду,
Но бремя эмоций – прочь.
Я знаю, опять осудят
Не выживших в эту ночь.
А утром за чашкой чая,
Всё будет так, как всегда…
И только слеза скупая
Сорвётся кусочком льда…
Лёд
© Copyright: Владимир Остапенко, 2017
Свидетельство о публикации №117121400553
Свидетельство о публикации №117121400553
Рецензии