Ушедший день ушёл давно в забвение,
В туман седой где скошенное поле,
И я ловлю его последние мгновения,
Под свет луны холодный на престоле.
И пусть игра была его прекрасной,
Отдав душе моей всё лучшее невольно,
Но шепчет даль ,-ты миг его не празднуй,
Он может стать однажды твоей болью.
Когда нибудь ты станешь этим полем,
Отдав все годы лучшие свои,
Под звон пасхальный сельских колоколен,
Настойкой горькой будешь из хвои.
А может просто будешь дуновением?
Скользить в жару над сущностью земной,
Ловить, и праздновать последние мгновения,
Быть истиной кому -то прописной.
И тёплый дождь пролив над сжатой нивой,
Отдав стерне дыхание пера,
Однажды ты уснёшь вполне счастливым,
Чтоб даль опять на утро ожила.
Скошенное поле
© Copyright: Николай Борзаков 2, 2017
Свидетельство о публикации №117121404523
Свидетельство о публикации №117121404523
Рецензии