Поэту

Наставление.

Когда устанет город, и уснёт,
и в ломтиках многоквартирных сот
у всех твоих врагов погаснет свет,
твори свою Историю, поэт.

Пиши о том, как горек путь звезды,
летящей вдаль, за тридцать три версты,
пиши, как нестерпимо одинок,
тот, кто единым словом выжить смог.

О чьей-то боли, словно о своей,
пиши, поэт, постичь её сумей,
пронизанный прозрением насквозь,
твори свою Историю, не брось!

Пиши, и смейся над больной судьбой,
о тех, кто тихой сапой, на убой
тащил тебя, на жертвенный алтарь.
Ведь ты словам, поэт, и раб, и царь!

И пусть не дрогнет на щеке желвак,
когда тебя, поэт, в толпе зевак
окрестят нищим, лодырем, шутом!
Пиши потомкам - всё поймут потом...

Твори свою Исторю, твори.
Но под ноги - ни в коем! Не смотри!
Кромешная в подлунном мире - тьма,
посмотришь вниз - тот час сойдёшь с ума.

Пока язык не вырвал с корешком
тот кореш, с коим душу нагишом
пускал гулять по глади покрывал,
покуда тот, кого ты покрывал,

тебя, поэт, не сдал на потроха,
твори, держись подальше от греха,
покуда на тебя не донесли,
гни линию свою и правдой зли.

Уже шипит завистливый сосед,
что по ночам ты жжёшь казённый свет,
уже тебе состряпали шизу
за то, что ты болтался навесу

одной ногой.. на облаке... другой
гремел в тазу...и нарушал покой
твой чёрный кот, чеширствуя в тиши...
Твори свою Историю, спеши!

Смолчишь - и всё расскажут за тебя
твоя супруга, братья да зятья,
твои врачи, разносчики газет
перепаскудят тайный твой Завет,

перевернут сухой ковчег вверх дном,
пролезут в дом, и воцарятся в нём
и сделают музей в слепой норе,
и монумент воздвигнут на горе!

О горе тем, кто нынче онемел,
забронзовел, и побелел, как мел:
запаян рот, в груди - громадный грот,
а на макушке - голубой помёт!

Молчал Христос... О, Господи, прости,
черкнул бы слово - мог бы мир спасти!
Но был распят, не накропав ни стро...
Твори, поэт, пока перо остро.

Жене Бильченко, с теплом, от друга.