ты протянешь мне руку?

Ты протянешь мне руку когда я заряжу револьвер?
Ты отнимешь его, и ласково скажешь я здесь?
Все слова недосказанны, не прочитаны, и их нет.
Я хожу по дорогам города,
А внутри меня просто скелет.
И неловко, что другие вокруг цветут,
А ты тихо мрешь.
Как сюжет одноименной сказки,
Где вся твоя жизнь лишь грязная ложь.
Ты рассказанный мною последний стих.
Убивающий и заставляющий,
Тихо сползать по стене.
Ты напишешь мне книгу о том, как мы купим дом?
Как мы купим много собак, фортепьяно?
Для нежной игры на нем?
Как вставая с постели мы блины испечем?
Как весь день, я буду в твоих обьятиях петь о тебе?
Ты напишешь? Скажи ты напишешь?
О себе, обо мне, о нас?
Я хочу читать для тебя в саду,
И вокруг январь,
Возле нас лежат давно погибшие цветы.
И не верилось бы, что в мире случилась зима,
Потому что с тобой тепло.
Потому, что ты еще есть.
Ты возьмешь мое сердце?
Стерешь с него копоть, залечишь раны,
Сделаешь снова живой?
Ты поднимешь мой плинтус до голубых небес?
Я мертва была пару веков назад,
И сейчас мертва но уже не так.
Я смотрю по сторонам, и не вижу тебя.
Не бросай, и не уходи.
Я не хочу лишь помнить, твой карий взгляд.