Проветривая душу

Где тот пророк, который прояснит,
Какого цвета завтра будет солнце,
Какою мыслью будет день испит,
И много ли останется на донце,

И чем наполним мы пустоты дней,
И где увидим проблески грядущих
Огней. Их свет не видится сильней
Не потому, что нет средь нас непьющих.

Не потому мы пьём, что плох сюжет,
А просто наслаждаемся похмельем.
Сюжета всё равно другого нет,
И нет для нас другого развеселья.

Но, может быть, прокуренный уикэнд
Сверкнёт на дне сознания гранёном
Обрывками потёртых кинолент,
И вдруг запахнет молоком топлёным,

Мечтою детства протрезвит меня,
Ведь светлый миг хранит на сдачу память.
Уйду я в ночь, ключами не звеня,
Не пить уйду и не опять гужбанить.

Уйду, как прежде, в парки и сады,
На мокрые блестящие проспекты,
И радость от такой вот ерунды
Спасёт меня, адепта пьяной секты.

И сочиню, рождаясь, новый стих,
Проветривая душу влажной ночью,
Выгуливая сердце. И своих
Всех вспомню. Хмель порву вчерашний в клочья.

И упиваясь утренней зарёй,
Захочется с какой-то страшной силой
Себе сказав, что я уже живой,
Вернуться тихо к брошенной и милой.