МиФ

Миф

Горизонта синева, подобно лезвию ножа
Скользит по горлу, сталью обжигая плоть.
Проткнуть бы кожу, чуть дыша,
С усладой, нежно проколоть,
Затем, не медля, плавно провести
Вдоль нижней челюсти рукой -
И мёртв тиран, а ты герой.
Но, что-то шепчет - отпусти.
Не Бог ли это? Бога нет.
Откуда голос? - Спросишь ты себя.
Из ниоткуда, вдруг, придёт ответ
И голос грубый, хрипло, чуть сипя,
Расскажет правду обо всём.
Ты в ужасе, открыв глаза, уронишь на пол нож.
Поймёшь - всё то, что мы клянём
Есть смысл бытия. «Он на абсурд похож!» - 
Ты закричишь и рухнешь на колени,
Но, вдруг, тиран положит руку на плечо,
Расскажет всё, как есть - без лжи и тени.
Ты не герой, ты просто вовлечён
В игру, где каждое звено
Свершит один скачок наверх.
Герою тоже место там дано - 
Теперь он просто человек,
Занявший место снизу - он изгой.
«Изгой» доскачет до «маркиза», но герой...
Герой не пал - он просто не был таковым,
А ты не знал, что всю дорогу был ручным.