245 на спидометре

На часах одиннадцать вечера,
ты снова звонишь, просишь меня выйти к тебе хотя бы на минуту.
Постоять, поговорить.
Или просто посидеть в машине и помолчать.
Просто смотреть друг на друга
И скучать.
Немыслимо продолжая в голове
Перемешивать развитие событий,
Которые могли бы произойти,
Но не произошли
В силу определенных, известных только одному Богу причин.

И руки твои дрожат, потому что на пальце
Безымянном кольцо.
Но не то, которое тебе было нужно.
Ты опускаешь голову, пряча от моего взгляда свое лицо,
Чтобы я не видела,
Как ты плачешь.
И не хочешь больше пускать никого
В свою жизнь.
Не иначе.

Я ничего не могу изменить,
Если ты этого не хочешь сделать.
Я ни с чем не смогу справиться,
Если руки мои связаны.
И твоя любовь, что с ненавистью к самому себе граничит,
Меня лишь отравляет,
Но не окрыляет.

И я понимаю, что впредь не могу с тобой видеться.
И не могу больше смотреть в стальные ледяные глаза.
Потому что твое близкое присутствие меня калечит
И сжигает дотла.

И твое сердце стучит на пределе возможного,
замирает от мыслей, что предстоит отпустить,
Но кровь застывает от более сложного
Треугольника,
И трех жизней, что надо спасти.

А я понимаю размеренно,
Что каждый раз, как впервые,
Я буду помнить 245 на спидометре
И глаза,
Влюбленные и шальные.

Но все проходит, как и всегда.
И время залечит то, что так сильно болело
Тогда.
Никто не посмеет сказать,
Что мы любить не умели.
Мы и так любили
Сполна.