Две или три истории

Я хочу рассказать две или три истории про тех, кто носит под сердцем воду и пьёт снег, не разжимая губ. Одни из этих историй (а их несколько десятков, и прибавляются, как только отвернёшься... кого они хотят надуть?) нежные и печальные, другие озорные, и все — как круги на воде от бросившегося купаться без ласт лаперуза — могли бы поместиться в ладонь, если её разжать.

В первой истории небольшой человечек, или, допустим, довольно упитанный школьник жрёт мороженное, прислонясь к ограде Летнего Сада. Снаружи или изнутри? Нужно прибавить резкость, но пока скажем сразу, что это старый Летний Сад, до ремонта, без решёток и прочего фашизма, растрёпаный, огромный, потерявшийся, славный и грустный... И как ни странно, Сад старый, а действие нашей истории происходит сейчас. Правда, пока мы решали этот непростой вопрос, школьник доел мороженное и ушёл. Но остался вид на Неву, липкая палочка, упавшая на гранит, и сумерки надвигающегося дождя.

В другой истории высокий молодой человек с опущенными вниз уголками глаз быстро курит в подъезде, резко и часто затягиваясь. Несколько минут назад он вышел из другого парадного, в снег из-под старого или даже старинного козырька. Он остановился вытащить из кармана сигареты, и тут козырёк с тонной налипшего снега разорвал чугунные скрепы и рухнул прямо у него за спиной. Молодой человек только обернулся, бросил взгляд через плечо. Донёсся запоздалый визг девушек, глядящих на происходящее с другой стороны улочки. Молодой человек пожал плечами и спокойно закурил, скрывая удовольствие от их удивленного восхищения, и, выкурив сигарету, ушёл. А потом, минут через двадцать, его стало колотить, и пришлось забежать в подъезд...