Поцелуй ангела
(маленькая дачная поэма)
1
Снега сошли, и вскрылись реки,
И возвратились журавли,
И ощутили человеки
Могучий зов родной земли.
Пора пришла стране безбрежной
Закопошиться по садам,
Привычно затыкая бреши
Всех продовольственных программ.
На Севере с садами плохо,
Но если хочется поесть,
То без морковки и гороха
Ты не останешься и здесь.
На раскорчеванных полянах
В тайге с остатками болот
Уже копается упрямо
Веселый северный народ.
Ни хлеб, ни «бушевские ножки»
Пока без денег не дают.
Бесплатная — одна картошка,
Что к сентябрю созреет тут.
Домохозяйки, инженеры,
Бумажники, швеи, врачи,
Учителя, пенсионеры —
С утра на грядках, как грачи.
Забыты кульманы и пяльцы.
Какая сила в их руках!
Копают, аж белеют пальцы
На отпотевших черенках!
2
Не то, чтоб очень спозаранку —
Суббота все же, выходной.
Я тоже на свою делянку
Спешу, покинув дом родной.
Полезна смена обстановки:
Прощай, уютная постель!
Я устремляюсь к остановке
Со странным именем «Панель».
Пускай вокруг идут дебаты,
Пусть непонятен президент
И стервенеют депутаты,
А мне альтернативы нет —
Иду одна тропой знакомой
(Спасибо, что не с кумачом!)
И только ангел невесомый
Незримо реет над плечом.
Я верю — сильной и богатой
Россия станет. А пока —
Сжимает острую лопату
Моя могучая рука.
И мне пришла пора. А как же!
Я от других не отстаю.
Пусть небольшую, но ведь надо ж
Кормить любимую семью.
Чтоб без картошки не остаться
Придётся, братцы, попотеть!
С природой, кстати, пообщаться.
Здесь даже можно громко петь,
Здесь воздух — легче, дали — шире,
И загораешь в неглиже,
Не то, что в городской квартире
На тридевятом этаже
В общении с землей забуду
Работу нервную свою,
Подзагорю, красивей буду...
Но помаленьку устаю.
Моих трудов природе мало,
Плачу за все ёё дары:
Свои бессовестные жала
В меня вонзают комары.
От них не спрячут даже стены
С замком висячим на дверях.
Похорошею, несомненно —
Вся в комариных волдырях.
Когда-нибудь скажу с любовью:
Мол, так и так,
мол, сыне, знай —
Моею пламенною кровью
Оплачен этот урожай…
…Пропал бы, к бесу, рой жужжащий!
Ну, что ж, копну ещё разок…
И душу греет лишь лежащий
На дальней грядке «тормозок».
3
Как радостно пикник на травке
Когда-то рисовал Мане!
И мой обед (и он же завтрак)
На ней сегодня подан мне.
Пусть не плетеные корзинки,
Не шампиньоны и «Клико»
Зато есть соус по-грузински,
И сало есть, и есть пивко.
Как мало человеку надо!
От непосильного труда
Одна утеха и услада —
Простая, вкусная еда.
Ей оды петь, слагать баллады
Готова я до темноты...
Но Ангел мой бормочет: «Надо!»
Ты ж мой Хранитель! Что же ты?
Всё о своем, всё о высоком?
Нелегок совершенства путь!
И тают под суровым оком
Мои надежды отдохнуть.
А он над грешным телом вьется:
«Копай, сажай, и Аз воздам!»
О, строгий мой! Опять придется
Вернуться к праведным трудам.
4
Лопату в руки. Жребий брошен.
Уста усталые тихи.
Но можно думать о хорошем,
И можно сочинять стихи.
И где-то затерявшись между
Канав с водой и куч песка,
Уже не так сильна как прежде
Души привычная тоска.
Земля унынья не приемлет!
5
...Сочится золотом закат,
Уже не освещая землю.
Но елей маковки горят
Соборным, ясным, теплым светом...
На травы падает роса.
Как долог день в преддверье лета!
И все же ночь уже близка.
На все хватило мне терпенья.
Сглотнув и сплюнув комара,
Взгляну на рук своих творенье,
И выдохну без сил: «Пора!
Привет укропу и морковке!»
Тропинка белая ведет
Вперед, к заветной остановке,
Куда усталый люд бредет.
Теперь в автобус бы пробиться!
Стоит — как на передовой.
И гордо номер свой «одиннадцать»
Несет на вахте трудовой.
Он словно сказочный паромщик
Соединяет дачный мир,
В котором жизнь и быт попроще,
С уютом городских квартир.
К нему, к нему, как в рукопашный,
Оставив банные полки,
Лопаты, грабли, водку, шашни,
Стремятся дачников полки.
Здесь бой последний (но потешный),
Как на заветном рубеже,
Где равно — праведный и грешный
Желают ехать.
Здесь уже
Не делят на мужчин и женщин.
И где усталости черта?
Как будто рай внутри обещан
И нужно штурмом взять врата!
6
Переругались, угнездились,
И каждый стал и брат, и друг.
Передохнули, оживились...
Но раздается голос вдруг:
«Товарищи пассажиры, автобус в горку
не поднимется — нужно толкнуть»
Скрипят натруженные шины,
Покорные своей судьбе.
Но есть у нас ещё мужчины —
Везут автобус на себе.
Мы в нем — как добрые соседи,
Всех породнил закатный час.
Кто дремлет, кто молчит, и едем —
То мы на нем, то он на нас
«Товарищи пассажиры!
Автобус идет только до улицы Славы!»
Какого Славы? А? Конечная?
...Облагорожена трудом,
Спешу сквозь синий, теплый вечер
В свой душный, но любимый дом.
Ура! Закончена работа!
Не чую рук, спина в огне,
Зато раскопано болото!
И, благодарная стране,
Я, засыпая, вижу то же...
Наверно и на смертном ложе
Лопата будет сниться мне!
...Опять проклятое болото!..
Но, разрывая сна кольцо,
Вдруг чувствую: целует кто-то,
Мое соленое от пота,
Вмиг просветлевшее лицо.
Мой строгий ангел!
Крылом задел щеку, шутя,
И прошептал мне: «Спи, дитя!»
Свидетельство о публикации №117121310838