Но в этом нет нужды особой,
Моя любимая, поверь, –
Бороться с нудною хворобой –
И оставлять открытой дверь.
Коль невзначай минует стужа
И грех, завещанный другим, –
Ты ожиданием недужен
И отрешенностью храним.
Бранишься, спишь или читаешь,
Бредешь по выцветшим следам,
Но снова – точка, запятая,
Конец строки…
Все к холодам,
Все ближе к той недальней дали,
Где весь термометр в минусах.
Чтоб суетой не доставали,
Кукушка спит в своих часах.
К холодам
© Copyright: Игорь Перваков, 2017
Свидетельство о публикации №117121310500
Свидетельство о публикации №117121310500
Рецензии