Ползёт обоз, как в наркозе,
бензиновых шатунов,
по радио белые розы,
у всех на глазах, готов
кто-то целовать и гладить,
оптом или поштучно...
Навстречу - белые катят,
а красные - всем попутно.
И как-то, совсем некстати,
как-будто нажали кнопку,
ползущие вдруг встали,
образовав пробку.
Впялясь в яркие лампы,
впереди стоящего зада,
мобильные арестанты,
с красным от фар взглядом,
застыли заворожённые
утренние сомнамбулы,
к жизни приговорённые
в ежесекундной фабуле
событий и переживаний,
звонков, станков, калькуляторов,
в стремлении достичь желаний,
подсаживая аккумуляторы,
нужные так потомству,
пока ещё только спящему,
готовому к воспроизводству -
изношенных заменяющему.
И где-то в цикличности этой,
листов на столе стопка
застывшего человека,
застрявшего так же, в пробке.
Но вдруг светофор пикнул,
и понеслись потоки,
и к слову нашлась рифма,
и дописались строки.
Пробка
© Copyright: Сергей Корчнев, 2017
Свидетельство о публикации №117121209587
Свидетельство о публикации №117121209587
Рецензии