Листок, в котором пишут жизнь,
Всегда чернилами заполнен.
В моём - они все расплылись,
Одни лишь бури красок, волны.
Кому любовь, кому-то деньги,
Слова разны на той бумаге.
В них нету смысла, он лишь в сленге,
В ногах не скорость, только в шаге.
У всех свой подчерк и размах,
Не это главное, наверно.
Ведь мало сути во словах,
Любовь и ту напишут скверно.
Читать противно, очи режет,
Хотя в сем слове красота.
Читавший полностью разрежет,
Все мемуары без труда.
И я поэтому слезами,
Пишу не текст, а лишь картину.
Ведь не слова любят глазами,
А то, что стало их причиной.
Листок, в котором пишут жизнь
© Copyright: Никита Забродин, 2017
Свидетельство о публикации №117121208329
Свидетельство о публикации №117121208329
Рецензии