Отчий дом

На ветке, рядом со скворечником,
поёт вернувшийся скворец;
берёза, как опора вечности,
облокотившись на венец,
вросла ветвями в стены старые,
скрипит и слышен в скрипе том,
приход весны, воронье карканье,
и то, как жалуется дом -
ворчит беззубою калиткой,
и звук несмазанных петель,
уносит вдаль нестройной скрипкой,
неоперившийся апрель.

Тот дом, как странник утомившийся,
сел на крыльцо одной стеной,
и краска с окон облупившихся,
как верхний слой берестяной,
роднит его с подругой белой
и с заселившимся скворцом,
и он так рад от ставни дверкой,
скрипеть берёзе в унисон.
Сломались ставни вековые,
уже лет тридцать не у дел.
Ты для кого глаза пустые,
не в ту дорогу проглядел?

Ты распахнул свои пенаты,
но лишь сквозняк ночует в них,
а на берёзах, у пернатых -
там нет скворечников пустых!
Поёт скворец, ведь птицы знают:
нигде нет Родины родней,
а люди - клином улетают
туда, где лучше и сытней.
Сегодня в небе новоселье -
так у скворцов заведено,
и дом живёт их птичьей трелью,
хотя в нём жизни нет давно...