У поэта сердцу нет приюта,
У скитальца вечности - ковчег.
От строки к строке живёт как будто,
Дышит, любит, верит человек.
Верит, что однажды будет чудо,
Ищет и находит волшебство...
Вы, наверно, спросите: "Откуда?
У поэта нет же ничего?
Ничего вокруг, всё те же лица?
Тот же быт и серое житьё?
Может быть всё это небылица?"
Может быть... но знаю, это всё:
Улицы, что так давно знакомы;
Небо, что нам хмурится порой;
И скамья, забытая у дома,
Может оказаться дорогой.
Каждый вдох природы в день осенний,
Каждый выдох в свежий зимний день,
Летом добавляет впечатлений,
И весной поёт любовь - свирель...
И скамья, забытая у дома, может оказаться дорогой
© Copyright: Мария Жортпасова 4, 2017
Свидетельство о публикации №117121207102
Свидетельство о публикации №117121207102
Рецензии