У каждого в памяти есть уголок...

У каждого в памяти есть уголок,
Куда он все худшее в жизни сволок.
Забытый чулан, с заколоченной дверцей,
Сокрытый в тумане, безликий чертог.

Но к нам, иногда, прорываются сны.
Порою бывают они не ясны.
Мы снова моменты те переживаем,
Когда стужа билась в нас вместо весны.

Из тёмных углов выползают слова.
И кругом от них, вдруг, пойдёт голова.
Нас медленно душит железная совесть,
Вступая в свои колдовские права.

И мечется, в муке срываясь, душа.
Смотря на все тайны и еле дыша.
А сердце, зашедшись в губительной пляске,
Всё рвётся, все стонет, грудину круша.

И тысячи лет собираются в миг.
Мы рвемся наружу из шелеста книг.
Пытаясь построить свой мир по-другому,
Проходим дорогу на тысячу лиг.

Но тщетны усилия раненных душ.
Мы вновь принимаем предательства душ.
Мы корчимся от малодушья и лени,
А серость играет нам подлости туш.

Бессонные ночи и тусклые дни.
Как давят и как отравляют они!
Пытаясь сбежать от стыда и терзаний,
Мы топим в вине душ слепые огни.

И вот уже мир заманило вино.
Сломало печати, что были давно.
Душа, распадаясь на ложные сказки,
Легла на уютное серое дно.

Не стоит в вине свои страхи топить!
Всю жизнь убиваться, яд медленный пить!
А лучше, покаявшись в собственной боли,
Делами благими грехи искупить!

И сгинет тогда из души тот чертог,
Что тьмою струится меж солнечных строк.
И память воскресшая будет искриться,
Как самый прекрасный под солнцем цветок!