О настоящей поэзии...

Мой внутренний троль приходит ко мне каждое утро. Глумится: всё ещё считаешь себя поэтом? Ну, тогда вперёд, выворачивай своё ну́тро, обнажай самую суть перед этим светом. Поправляю: нужно произносить не ну́тро, а нутро́, придурок ты, говорю, дремучий. Да плевать, веселится мой внутренний тролль. Выблюйся - будешь всех круче.
А и правда, может, вызвериться над собой, лезвием полоснув по запястьям, возопить иерихонской трубой, зарычать оскаленной пастью? Наплевать на правила и приличия. Забив на хороший тон, вывалить перед всеми самое личное, выложившись на все сто!
И в толпе кто-то скажет: до чего, блин, крутой! Бля буду, он же талант! И Она будет слушать с открытым ртом и жалеть, что вчера не дала. Публика станет восторженным свистом свистеть от избытка чувств. А кто-то из признанных и мастистых похлопывать по плечу. Ну, далее что? Мировая слава и непременный почёт. Байрон слева, Есенин справа. А чё? Да, вроде, ничё! И будем стоять втроём над бездною, глядя в дальние дали...
Ну, что вы ржёте, тупые бездари? Гениев что ль не видали?