Трофей

Себе венок на голову надевший
Из хрупких астр, фиалок и вьюнков,
Что нежен, словно и улыбка девы,
И под ноги, в цвету, упасть готов, --

Магических стеблей тех самоцветы
Вновь скажут: жизнь порою хороша.
Пред чернью, фанфаронами раздетый.
И раною обнажена душа.

Не нужно и небесных семицветов,
Что тихий блеск их, что все те цветы!
Быть не хотел красою их согретым.
Унылый схимник, Бога ищешь ты.

Ты лицезрел так близко и так много
Как оборотнем предстаёт подлец!
Но видя в людях лик светлейший Бога
Ты одинок навеки, как чернец.

Поэт! как цвет зари, венок твой ясен,
Где солнечных светил лучился рай,
Твой мирт покоя скрыт за тёмной рясой --
Смирение и тишь, и боли край.

Цветы венка таинственно красивы,
Порой в груди сомнения глуша,
Спокойны и волшебны, не спесивы.
Шипами их вся пронзена душа!..

Ты понимаешь вдруг, минует выбор
Тебя, и вот готов ты, наконец,
Растоптанным быть вместе с ними, ибо
Он на века терновый твой венец.

Когда же на глазах проступят слёзы,
Подняв к лазури свой кровавый лоб,
Не отдавай души своей морозам.
Растопчут всё, о, сбросят всё в сугроб!

Цветы добра, любви, надежды, боли
Сломают, но не можешь скинуть их.
Венок -- трофей проигранного боя,
Когда в объятьях смерти ты затих.

Твой шрам, и вечный след от пораженья,
Которые ничем не побороть,
Что исцелял благим преображеньем
Вдруг сжалившись, однажды сам Господь.

Ты жив, но видит небо голубое,
Что ран твоих не исцелить годам.
И вечна Смерть, как след жестокий боя,
Целующая губы навсегда!..