Прогремит, всеуслышан, выстрел:
Дымный след в воздухе чистом -
Капли крови на снег...
Неказист - он лежит на земле,
И теперь, на его лице,
Нет и тени его светлых мыслей.
Вмиг рождаются строки эти,
В голове одного из свидетелей:
Как память о бедном поэте,
В каждом его куплете.
Кто о небе писал, голубом,
Будто родом он сам оттуда;
И кого в испытании жизни любом,
Выручало большое чудо.
Но лежит...
И сложил его шарик свинцов,
Он убит,
Больше горечь дум
Не покроет тенью
Его лицо,
Не блеснёт
Острой мыслью ум.
Вихри снега поднимет ветер,
Взвоет, словно раненый зверь,
Закричав об ушедшем поэте,
За собой не закрывшем дверь.
И и в поэзии ветра продолженный,
Он, убитый, но не уничтоженный,
Будет памяти светлой хранить
В каждом сердце незримую нить.
Бессмертие гения
© Copyright: Олег Лавшук, 2017
Свидетельство о публикации №117121101700
Свидетельство о публикации №117121101700
Рецензии