Когда на горло наступили,
И потянули на себя,
О, как каштаны голосили,
Как матерились тополя.
В природных чутких катаклизмах,
Пусть, лист ты, или ты - трава,
Есть только музыка для тризны,
К которой не важны слова.
А мы все ищем середину,
Чтоб не накренившись пройти
На зим подставленные спины,
К концу великого пути.
И ветры бьют нас что есть мочи,
И оттепели обдают
Нас укоризной многоточий,
И в ясные глаза плюют...
Многоточия...
© Copyright: Галина Садовская 2, 2017
Свидетельство о публикации №117121006491
Свидетельство о публикации №117121006491
Рецензии