Кто ты, птица, кричащая тонко
в стынущем зимнем лесу?
Неба мятую похоронку
не твои ли крылья несут?
Что должно мне чудиться в крике
хрупком, как стебель травы?
Одиночество? Холод дикий
да ручьёв ледяные швы?
И, насколько хватает птичьей
ветром сорванной высоты, –
это белое безграничье
и безмолвье на все лады.
Этот звон, этот птичий морок
тронет тайный заупокой,
что с рожденья по крохе собран
и пришит костяной иглой
к неземной стороне молитвы,
что оболом – да под язык...
Ветки чёрным узором свиты
и дрожат, продолжая крик.
И покажется, будто можешь
всё понять и свести в одно.
И ответишь: я здесь... я тоже... –
птице, Богу ли? – Всё равно.
Птичий морок
© Copyright: Полина Орынянская, 2017
Свидетельство о публикации №117121006020
Свидетельство о публикации №117121006020
Рецензии
Снова море, снова пальмы
И гвоздики, и песок,
Снова вкрадчиво-печальный
Этой птички голосок.
Никогда ее не видел
И не знаю, какова.
Кто ее навек обидел,
В чем, своем, она права?
Велика иль невеличка?
любит воду иль песок?
Может, и совсем не птичка,
А из ада голосок?
Владимир Зотчик 11.12.2017 15:23 • Заявить о нарушении
И гвоздики, и песок,
Снова вкрадчиво-печальный
Этой птички голосок.
Никогда ее не видел
И не знаю, какова.
Кто ее навек обидел,
В чем, своем, она права?
Велика иль невеличка?
любит воду иль песок?
Может, и совсем не птичка,
А из ада голосок?
Владимир Зотчик 11.12.2017 15:23 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.