Мне не понять того, кто жив без книги.
Другим не ясно, как я с книгой жив…
Стихи – как добровольные вериги
Под лунным светом и под сенью ив.
Талант – как крест, пииты – как пророки:
Как Моисей, поэт идет к толпе.
В миру жестоком часто одиноко
Живет творец, тоскуя по Весне.
Дорог не две – пошире и поуже:
Их – тьма! Вглядитесь в мировой застой…
На что я обречен? На Зной? На Стужу?
О, дайте Океан! Или: Покой.
2010; 2017
Мне не понять того, кто жив без книги...
© Copyright: Афанасий Ботяновский 2, 2017
Свидетельство о публикации №117121000564
Свидетельство о публикации №117121000564
Рецензии
