Скороходу...

Не идет, почти бежит…
Постоянно он спешит,
Даже ест он на ходу,
У народа, на виду…

Он не пишет, а строчит, -
Мысль стремительно летит.
Так привык он с юных лет,
А ведь скоро – будет дед…

Что он только ни писал:
И доклады, и записки,
Диссертации марал,
Делал к ним – свои приписки…

На столе – всегда завалы:
Методички и журналы,
И прибор большой, роскошный,
За столом – он сам! – дотошный…

Говорит он без умолку,
И подчас совсем без толку…
Время попусту проводит,
В дебри нас с собой уводит…

С удовольствием расскажет,
Как дрова пилил он летом,
Книги новые покажет,
Как мечтал он стать поэтом!..

Любит он переводить
То, что шеф его сказал,
Лишь бы только угодить,
Лишь бы только снять скандал…

Но характер у шефа – Вани,
Как у скверной старой дряни,
Лишь подходит для него –
Подхалима своего…

А вот, чтобы заступиться
За кого-нибудь из нас…
Он уйдет чайку напиться,
Скрывшись тотчас с наших глаз…
         ***
Так живет наш скороход,
Вот уже который год.
И теперь он – «на коне!» -
Скачет в докторской броне!..


 
             Москва, ноябрь 2017


Рецензии