Снова полощется боль,
Снова мерещится степь,
Снова я вижу стол,
А на столе - хлеб.
Вновь восемнадцатый год,
Снова в разгаре век,
Вновь на крыльце - лёд,
А у крыльца - снег.
Трактора убирают снег,
Посыпают дворники лёд,
Среди них и пройдёт наш век
И весь восемнадцатый год.
Продолжать идти, куда брёл?
За каким поворотом - степь?
Как же хочется верить в стол!
Как же хочется верить - в хлеб!
5.12.2017
Мечта
© Copyright: Дмитрий Онищенко, 2017
Свидетельство о публикации №117121012170
Свидетельство о публикации №117121012170
Рецензии
