Жара, яркое солнце, будто плавит души,
Сжигая изнутри остатки сил.
На мили ничего, кроме пустынной мертвой суши,
Конвоев вдалеке и вырытых могил.
Запасы на нуле, расчет наш словно в клетке,
Зажатый здесь, средь боя и пустынь.
Душа как птица, на хрустящей ветке,
Готовая взлететь, кричу, а мне в ответ, остынь.
Ночь, наконец-то вот и наше время,
И расчехлен танкистом, бог войны.
И ждет расплата за потери, бесовское племя,
За тех, кому они дарили бездны сны.
Калибра голоса и свет, что будто снится мне,
Словно упавших звезд, слепящие огни.
Как шторм огня, в холодной бездне,
Залп по врагу, сияющей брони.
© Лисандр Олисс-Нэйм 2016.
Броня
© Copyright: Лисандр Олисс-Нэйм, 2017
Свидетельство о публикации №117120911679
Свидетельство о публикации №117120911679
Рецензии