Зеваю над книгой Пруста,
Вогнал он меня в минор.
В душе и карманах пусто,
Проклятое домино.
Играть или все же бросить?
Спасибо, хоть не один.
За окнами хнычет осень,
А бог толкает: «Ходи».
Ходи… а зачем ходить-то?
Костяшки беру и чо?
О будущем мелет диктор,
Дать бы ему кирпичом.
Какой у меня есть выбор?
Уж лучше я бастану.
Тут бог восклицает: «Рыба!»
И хлопает по столу.
Ну выиграл… эко диво,
А я перед этим вел!
Купил бы мне лучше пива
И девку сюда привел.
… Игра эта как издевка,
Запутанная тропа.
Все пиво выпила девка,
И бог куда-то пропал.
Пусто-пусто
© Copyright: Игорь Мосунов, 2017
Свидетельство о публикации №117120910560
Свидетельство о публикации №117120910560
Рецензии