Творец

Пишутся буквы, не так как хотелось,
Новая история ложится на лист.
Любовь, романы, отрывки из жизни,
И новая череда самоубийств.
Во мраке бывал, Аид также знакомый,
Сметенье, страх, и холод в глаза,
Жизнь- как бумага, вся на ладони,
Царапает лист в поте лица.
Новая история обретает начало,
О смерти, о жизни, не имеет значения,
О том, о чем раньше, было сказано мало,
Или же, не имело место и время.
Он сам, творец той картины,
И он же вправе ее изменить,
Играя судьбами главных героев,
Он вправе их чтить, или убить.
Все пишется в такт, под ритм биения,
Сердца его, или её.
Она приходит к нему лишь на время,
И этого хватит, на время остаются,
В том мире, где раньше вы не бывали,
Успеть историю изложить на бумаге,
Чтобы здесь, вы потом, её прочитали.
Внезапно, Она, его покидает.
Он остаётся один, тоскует ночами...
Незаконченный текст, запятая в конце,
Дым сигарет, и чай на столе.
Невнятные мысли, откуда-то лезут,
И какие-то люди все время мешают.
Поганые чувства, как лезвием режут,
Мазни картинок, перед глазами мерцают.
Картинки плывут - Она не приходит,
Финал, под вопросом, тире, троеточие.
Поставить точку не удается,
Лишь многоточие, в конце этой строчки.
Нет. Нельзя отсрочить творение,
Читатель ведь ждёт, с бокалом вина!
Финал, за автором, без всяких сомнений,
Так есть, так было, так будет всегда.
Он, как пророк, между мирами,
Невидимый мир, для читателя глаз.
О чем он пишет? Подумайте сами!
Разгадку автор, оставил для вас.