Я рвалась
из плена,
Бегала –
Ты лгал
Шатался.
Шаткое пугало, под окном за моими полями, машет мне шляпой из фетра…
Как не хватает лжи пророческой,
Потаскухи по морям,
И солёного.
Форта?
Флирта?
Ветра?
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.