Сорок Пять
У меня есть турецкий табак,
Есть коньяк- для ушедшей свободы.
Чем я пахну? Не пахну никак!
Только радость ищу в небосводе...
Сорок пять, как песчинка для слёз:
Шоколад горький ставит мне сети.
За окном (за тридцатку) мороз!
Что-то я втихомолку отметил...
Вроде рядом пылится судьба:
Потолок от балкона и к небу
Надувает свои паруса.
Ночь зовёт, для того, где я не был...
Мне бы пальцы гвоздями прибить:
Не писать, не учить, не думать!
Вот, опять, не срастается нить-
Здравый смысл уходит в безумность.
Так охота, чтоб было вчера:
Бытлость, небость, короткие шутки.
В сорок пять я почуял ветра,
Где в морщинах уснули минутки...
Сорок пять
© Copyright: Юрий Вьюнов 2, 2017
Свидетельство о публикации №117120801481
Свидетельство о публикации №117120801481
Рецензии