Старенький поезд

Было грустно, я совсем, почти не писал.
Не курил, не читал дежурных газет.
Лишь смотрел как каждый день на вокзал,
приходил странный путник, не покупая билет.
Белый снег укрывал тихий шорох случайных шагов,
по листве, что легла, будто осень стелила постель,
я тебя не виню, просто в жизни порой мало слов,
я тебя не верну, меж пролесков такая метель.
И я помню твои, будто танец, движения рук,
и я помню твои, будто дождик, движения слов,
и я помню, как вдруг, разрывался он, рвался из рук,
этот звук настоящей безумной и жгучей любви.
Я давно не курил, было грустно, совсем не писал.
Я давно не любил, было больно, и как-то темно,
И мой старенький поезд опять прибывал на вокзал,
я садился и ехал, не открывая окно.
Каждый день проносился, лишь ветер в унынии завис.
И огня сладкий запах стал как-то неведомо пуст.
Я всмотрелся, всё двигалось будто бы вниз.
Семафор превратился в ночи в несгораемый куст.