Перемолотые грехи,
Все обрезки счастья истлели,
Заметёт зимой следы,
И все птицы давно улетели.
Сквозь пургу, метель и буран,
Продвигаясь шаг за шагом,
Замерзают от множества ран,
И уходят с последним оврагом.
Никому ничего не дано,
И не надо- все это враки,
Я себя убиваю стихом,
Самым мрачным, холодным-мертвым...
Сколько в поле их полегло,
Да под пули-ваши слова,
Я пишу, потому что легко,
Ну а вам неосудить меня.
Я могу своим словом убить,
Вас всех расстрелять у стенки,
Чтоб неповадно вам было судить,
И тряслись от страха коленки...
Но я не такой как вы,
Я не обречён побираться душой,
Заметёт именно ваши следы,
Это не я, а вы изгой!
Миллиардная толпа ворон,
Белых, неприятных, глупых,
Зажимают со всех сторон,
И бросают под молох грузный...
Мне вас жаль...
Мне вас искренне жаль,
Поглощает целиком печаль,
Убивает вас отсутствие правды..
***
© Copyright: Эл Роугли, 2017
Свидетельство о публикации №117120703039
Свидетельство о публикации №117120703039
Рецензии