Ты состоишь из золотых напылений
Но внутри у тебя сквозняк
Ты похож на ботинки из-под Элтона Джона
И на слегка помятый пиджак
На китчевых санях ты катишься с горки
И тебя слегка влево ведет
В эти санки запрыгнуть мечтают буренки
И кому-то из них повезет
Ты конечно-же скажешь: "завидовать плохо"
Но мне на тебя плевать
Ты - вечный игрок с кармою лоха
И тебе суждено проиграть
Те,кто любят тебя лишь за внешнюю кальку
Завтра плюнут в твой напудренный нос
Когда ты все проиграешь, тебя будет не жалко
Тебя забудут эти стайки стрекоз
Я не пророчу тебе, это логика фарта:
Ничего не дается за так
Мозги заливает дурманом азарта
Но под азартом спрятан просак
Слетит штукатурка и потемкинский мачо
Скукожиться, как испуганный зад
И хотелось бы думать, что будет иначе
Но двулик, его величество, Фарт.
С.Хилько
Фарт
© Copyright: Сергей Хилько 2, 2017
Свидетельство о публикации №117120700211
Свидетельство о публикации №117120700211
Рецензии