поэт мечтает долго жить.
с утра встаёт, бредёт,
потом он возвращается.
а иногда сон не идёт,
тогда мишень он изберёт,
и мечется с отчаянья.
он, как дитя, играет, тешится...
всё думают: вот, идиот!
а он шагает вешаться.
а он от боли. жизнь свою -
колоду карт перетасует,
своё перо воткнув в себя,
всего исполосует.
очнётся, будет думать: сон...
но на листах заметив кровь -
поймёт, что больше не живёт...
поймёт, что существует.
и как ему? пчеле без жала?
он сам себе свидетель и судья!
роль палача? в ней для него нет яда.
возьмёт, коли дадут...
и воспоёт своё. ведь он поэт,
слой времени его мишень,
а он -стрела иль пуля.
читатель, вовсе не пойми..
что я оправдываю смерти...
я просто тоже ...капельку поэт,
и мне понятен тех-иных уход,
они так вызволяют утомлённый дух,
изрезавший себя в телесной кельи.
побег из жизни
© Copyright: Ив-Олга, 2017
Свидетельство о публикации №117120700189
Свидетельство о публикации №117120700189
Рецензии