Не ведая, что есть печаль и горе.
Не зная, что на свете есть тоска.
Растёшь, берёзка, ты, на косогоре,
И радостно целуешь облака.
Грачи толкутся мирно возле пашни.
А ветер над землёй танцует твист.
Пытаясь завести с тобою шашни.
Лаская дуновением твой лист.
Ты поддалась гипнозу этой пляски.
Призывно и прося зашелестев.
Приняв за чувство те пустые ласки.
Подумать даже толком не успев.
А он шумел, ломал в угаре ветки.
Куражился, глумился над тобой.
Победные на поле ставил метки.
Опавшею, зелёною листвой.
И ты, не исключение из правил.
Такой конец узрели б и слепцы.
Он улетел, натешившись, оставил,
На белом теле, чёрные рубцы.
Избитая, стоишь на косогоре.
Застыли в мятых листьях боль и страх.
И плещется обида, словно море,
В бессилии опущенных ветвях.
03.10.2011
Берёза
© Copyright: Роман Собенков, 2017
Свидетельство о публикации №117120608376
Свидетельство о публикации №117120608376
Рецензии