Любимые нас делают святыми,
Горящими сквозь мрак небытия –
Плен доброй воли
В торфяной пустыне,
Звучащей, словно бедственная лития.
Достать до цефеид, упасть к бенталю –
Тридцатый пируэт, а ты ещё живой.
Всегда живой сильфид –
Другие не летают:
Им фант – стоять предкаменной стеной.
Любимые нас делают большими,
Мы вырастаем из пустых себя,
Теряя код и знак,
И иже с ними.
Нас делают бессмертными, любя.
Бессмертие
© Copyright: Эгль Радовски, 2017
Свидетельство о публикации №117120608037
Свидетельство о публикации №117120608037
Рецензии