Этот сквер не без уютца-
Боже, как тосклив, осенний!
Пулеметно листья рвутся
Телеграммами спасенья.
По струне без канифоли,
Он визжит пилою ржавой.
Вроде вольный, а о воле
Столько в ветре тайных жалоб!
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.