Зимний сон

               
Тонким льдом покрыта черная гладь пруда. Глядятся в неё фонари, подмигивая кому-то единственным своим глазом. Освещённая жёлтой лентой огней, бежит вдаль дорога. Падает снег. Кружась, Зима танцует с Ветром. По бульварам и скверам, переулкам и площадям задумчиво бродит Вечер.
-Ах, Зима, Зима, наконец, ты пришла и стелешь свои белые перины на постель Земли, укрывая снежным покрывалом её покров; одеваешь в шубки деревья, и Ночка кому-то уже не кажется такой тёмной и неприветливой,- говорит Вечер.- Я то знаю, какая она на самом деле. Ночь дарит людям сказки своих сновидений, давая возможность отдохнуть натруженным за день телам. Добрая докторица и заботливая нянька, она не любит плакать, но люди печалят её, совершая много, ох, как много недобрых и глупых поступков.
Вечер заглядывает в полусонные окна домов.
-Привет, - говорят ему те.- Не видел ли ты, на пороге дама Ночь?- спрашивают близорукие дома.
-Две стареющие балерины, - отвечает Вечер,- стараются кому-то доказать, что они ещё о-го-го… Вы слышите? Звучит белый танец?
Кого же мне пригласить, думает Вечер, Зиму или Ночь? И всё стоит, и стоит у порога городской зАлы, переминаясь.
-Ну,что? Кого выбираешь, друг?
И Вечер, неслышно ступая, идёт к Ночки, а Ветер, не отставая от друга, залихвасто хватает за талию Зиму, и вот они уже несутся в вальсе, а Ночь кладёт Вечеру на плечи свою головку. Чёрные пряди пахнут морозной свежестью. Аромат дурманит, пьянит, и вот уж Вечер готов раствориться в НочИ. Чудеса. Сказка, скажете вы? Нет. Выдумка? Нет. Плод больного воображения? Гадайте, гадайте… Ну, да уж ладно. Это Зимний сон нашей Природы.