О, сколько их, прошедших мимо,
И не одаренных теплом.
Недодающие любимым,
Всё оставляют на потом.
Потом скажу, что он любимый,
Что без него я не могу,
А время пробегает мимо,
Оставив пред собой в долгу.
Меж тем, глядишь -
Уже другая ему признания поёт,
Родной становится чужая,
А жизнь, меж тем, идёт, идёт...
А жизнь, меж тем, идёт, идёт...
© Copyright: Ирина Гренадерова, 2017
Свидетельство о публикации №117120610778
Свидетельство о публикации №117120610778
Рецензии