Портрет

Слегка задумчивый и нежный взгляд,
Который в прошлое её забрался,
К тому, кто ранее любви боялся,
А судьбы у Фемид!* Таков парад.

Отлив лицо, природа не скупилась:
Ни краски для волос, где седина,
Сквозь годы незаметно просочилась,
Но и теперь Богиней выглядит она;

Дала ума - в науке явно преуспела,
И всё о чём мечтала, удалось сполна,
Но грусть, и на лицо античное легла,
И боль в глазах... И кто поймёт, Луна!?

А что прекрасна, понимает и сама,
Но  что  её тревожит, мучит  постоянно,
Задумчив взгляд, и это очень странно,
Иль, что-то высветилось в прорези окна?

Так счастлива была, Как будто и с другим,
Он был достойным,  добрым другом,
Внимательным, заботливым супругом,
Хотя, стал молчаливым, но каким...

Зачем-то я попал в её холодную струю,
Барахтаюсь щенком, небесной львицы,
Пишу стихи, и дома часто не сидится,
Тогда в леса, я беспредельно их люблю.

Сегодня грустно ей, и боль в виске,
Опять там колокольчики звенят и бьют…
Прохладно, платье тёплое, хомут,
А мысли, бродят, где-то вдалеке.

В больной Душе, увы, не всё спокойно,
А в полночь, вдруг, выходит на балкон,
Гнетёт дальнейшая судьба определённо,
И ищет в темноте, где потерялся ОН!?

Но ночь молчит, все мысли на Восток,
И времени не заглушить той боли,
Порой она совсем лишает воли,
День памяти, и вновь болит висок!

А одиночество её не то, что у меня,
Кто видел у поэтов родственные души,
Пусть оба совы, и хотя меня бранят,
Я есть, как есть, кто хочет, будет слушать.

Ну, вот и всё, а подводить итог мне рано,
Хотя в душе всё чаще: воют ураганы.
                2017.
            ЭПИЛОГ.
Ещё одна беда свалилась на тебя...
На меня аналог, чуть пораньше, тоже,
От них, как правило, озноб по коже,
Чтоб жить, тут нужно обрести, себя.
                2021.