Страна бессонья. Ночной обход

До рассвета, как до получки.
В старом ранце слежались сны...
Старой, вытертой, пыльной тучей
полируя медаль луны,

ночь сутулясь глядит с востока
на закат: догорит - в поход,
свет и тьму сосчитать по окнам,
заглянуть, как в драконий рот,

в подворотни, притоны, души,
в незажившие раны скал,
заготовить кофейной гущи
для грядущих путей...  Тоска.

И контральто грозы-подруги
(сырость требует: затянись!)
чуть слыхать далеко на юге...
Жаль, забыла стрельнуть зарниц.

Выводи теперь... страх - как блохи
(утром скажут, что наслалА),
Сколько есть? На ладони крохи
звёздной пыли, надежд, тепла...

Над младенцем Хранитель пляшет;
здесь мечта - не моги шуметь;
здесь болезнь - отогнать подальше,
вдруг заблудится... Вот и Смерть.

Что не видишь, не делать вида.
Не спеша предложить обмен:
Пять щелбанов за лишний выдох,
пачку снов - за приход во сне...

Согласится - обход не зряшен,
а не выгорит - не впервой.
Лишь покажется: утро дальше,
чем сиянье над головой

чёрта... Ладно, мы не в обиде.
Шёпот звёзд и бессонных глаз
светел:
           - Слава тебе, что видим
их. И что они видят нас...