Гуляет по свету...

Гуляет по свету смерть
И где-нибудь - хвать мужчину.
Соклассников живо треть,
Сокурсников - половина.

Причина? Скорей вина,
Что раньше войны родился.
Я сам вон, шпаной-шпана,
К победе едва пробился.

И рос я в семье сам-сём,
Как сотни других, как тыщи.
И все мы теперь несём
Респект затаённый к пище.

Была она нам тогда
И жизнью, и мерой веры,
Основой, хребтом труда
И просто людскою мерой.

Был гордостью суп из трав
И счастьем обрат, да колоб.
Был вечный ребячий страх:-
Кто раньше? Фашисты? Голод?

Уж много десятков лет
Живём без войны и бедствий.
Но смотришь - он был и нет...
То нервы, то рак, то сердце.

И так ли уж мудрено,
Что тот не осилил пьянки,
А этот войны в кино,
А кто-то - простой подлянки.

Редеют ряды седых,
когда-то льняных и рыжих.
Я помню жевали жмых,
Жевали траву, чтоб выжить...


Рецензии
Дорогой Владимир Егорович! И вот, опять обдало, обволокло душу тёплой горечью памяти. Стих твой - живая картина судьбы нашего поколения. Новым поколениям, и это естественно, непонятны некоторые наши привычки и черты характера, врезанные в плоть и кровь нашу жёстким резцом времени, выпавшего на нашу долю.
Пытался сотворить резонанс на твой стих, но получилось слабое, глухое эхо. Уж, не обессудь, старина:

ОТПЕЧАТОК СУДЬБЫ

Печаль в деревенском дому.
Дом ждёт, когда гости приедут,
В слезах поклониться ему –
Приюту последнему деда.

А летом как улей гудел,
Был полон движений и звуков.
Дом всех тёплым деревом грел:
Невесток, праправнуков, внуков.

И за деревенским столом,
Усевшись, семья городская.
Теплом наполняла дом,
Как птичья залётная стая.

Глядел и смеялся зять,
Как дед крошки в горсть собирает.
Им нынешним не понять,
Каким детский голод бывает.

Тень, лет пролетевших, стены
Всё скрыла и голод и холод.
Как бил беспощадной войны
По детству безжалостный молот.

А голод гонял нас в тайгу,
Бродили босые бесы,
Чтоб выжить назло врагу,
Питаясь дарами леса.

Как нас молодым понять.
В сегодняшней жизни дразнящей?
Тайга нам была, как мать,
А лес, как отец кормящий.

Лишь только закроешь глаза,
И тут, как тут память-старуха.
Спешит лишний раз рассказать,
Чем мы набивали брюхо.

А ныне, чего только нет?
Кругом супермаркетов тыщи.
До смерти хранил старый дед
Своё уважение к пище.

Сегодня он вновь всех созвал –
Всё племя на ужин прощальный.
Стал тихим и сгорбленным стал
Бревенчатый дом печальный.

Лежит старый дед в гробу.
Не видят его внучата
У деда печать на лбу –
Военной судьбы отпечаток.

19.12.2017

Здоровья и благополучия тебе и твоим близким!

Виталий Шкиндер   19.12.2017 11:16     Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.